«Прохоровская земля»

Здесь столько рваного железа,

Так им пласты начинены,

Что, кажется, копни вдоль среза

Увидишь все слои войны:

И сорок первый, горевой,

И сорок третий, грозовой.

И, как в колодце, нету дна,

Копай до дна – одна война!

Когда бы мог попавший в землю

Металл потом взойти, как лес,

Он здесь, до края степь объемля,

Как лес, поднялся б до небес.

И, лесу этому внемля,

Под ним прогнулась бы земля.

И все ж та степь, она – живая.

Куда ни глянь, из края в край,

Пшеница ходит, созревая,

Денька два, три и убирай.

Бежит волна, как вдоль уреза

Реки, вдоль тропки полевой…

Она растет не на железе,

Но на крови,

Еще живой.

dzen.ru›a/Y0VYcF-y1keCxcvp